Escribamos hasta que nos duelan los dedos, nos pesen las manos, nos acosen los sueños, nos acusen de extraños, Y miremos cómo pasan los años, advierte, que nos dejan a solas mirando hacia el frente, Respirando en el cuello de una diva con suerte, rozando con mis labios el calor de su vientre, así que prueba, cuenta atrás y siguiente, Esta noche... esta noche ni la almohada me susurra, será que duermo sólo, que en mi cama no hay ninguna, y, Que sólo saben quienes dicen no saber, Pregúntame a la una que si sé qué coño hacer. Noche negra, de asfalto mojado. Se disipa el hedor de la urbe con esta lluvia que sabe a pompas de jabón. Es la hora perfecta para juzgar algunas promesas cómo incoherentes, los vicios ejercen su atracción brutal. Esta mañana fantaseé con el cuerpo de una adolescente que caminaba por la acera cigarro en mano. No soy adicto, soy regular en mis costumbres, y el sexo no me es necesario, sino sólo complementario, lo que no quiere decir que la vida me valga la pena sin tirarme alguna zorra. A veces creo en los fantasmas. La gente que ha hecho algo fatal en vida se cobra su castigo vagabundeando por las avenidas de cemento gris, creo en el Karma, incluso tras la muerte... es la única manera de explicar que me persiga la culpa con un cuerpo femenino detalladamente esculpido... aunque ella no ha muerto... bueno, sí para mí, pero sé que sigue viva en alguna parte riéndose de mi hipotética desgracia. No malinterpretes mis palabras, soy feliz, pero a mi manera. Concluyo el día con un par de gintonics, de la mano de una prostituta de lujo que me presentó un tío en el bar de la esquina. Cama insulsa la mía, sin contenido de calidad, sumergida en un habitáculo de paredes acartonadas que me alquilan como "hogar"... es lo más a lo que puedo aspirar con mi sueldo de escritor fracasado. Aún así, la tía follaba bien. "Ficción o realidad" se preguntan los orgasmos. "Carpe diem" respondo siempre, vive el sueño de la vida, o vívela como un sueño, qué más da, emborráchate igual. D.Lope